рассказ
Неаполь — Италия
Наша узкая улочка пахнет стиркой и ладаном. По утрам под окнами полощутся влажные простыни, на веревках между домов надувается ветром исподнее, а в нишах на стенах, возле куколок Мадонны, тихо тают лампадки. Делаешь шаг из подъезда на камни и тут же одергиваешь ногу — мимо с грохотом проносится мотоцикл. Тротуара нет. Это непривычно, ходим с оглядкой, то и дело прижимаясь к стене.
